La tristeza es necesaria para la felicidad.
Culpable es una “biografía no autorizada” del presidente de España, que sorprenderá a quien decida leer cada párrafo escrito por Rowland. En sus páginas describe a un hombre autoritario y mezquino. Aunque también, a un patético y cínico maniquí, que nunca admitió sus debilidades y errores cuando estaba vivo y tenía las llaves del Congreso.
El contenido y la estructura narrativa están dentro del género de la novela urbana y psicológica. Escrita en primera persona y con un tono reflexivo e irónico, Rowland narra una fábula cruel y divertida, ya que el dueño de la Moncloa muere cuando pilotaba el avión presidencial. No obstante, le obligan a volver a la Tierra, apareciendo a los pocos días en el cuerpo de un atractivo neonazi de veinticinco años que trabaja de programador para Google.
A partir de ese acontecimiento traumático y revelador, la vida de Pedro comenzará a tener un propósito en el que irá desvelando su atormentada existencia y la nueva oportunidad que Buda le ha ofrecido, y que muy poquitos hombres y mujeres han tenido en los últimos cien mil años. Y un dato importante: Culpable pertenece a una trilogía que no dejará indiferente a nadie.
ADVERTENCIA
La trágica historia de amor entre Izan e Inma es el aspecto más importante de la novela de Rowland.
La mañana de mi absurda y trágica muerte tenía la certeza de que sería el inicio de un fin de semana inolvidable, con una escort de lujo que medía un metro ochenta sin tacones. Penélope era una mujer extraordinaria que haría más soportable mi soledad y amargura. Junto a ella no sentiría culpa, ni vergüenza o desprecio al tener las evidencias de ser un error de mi madre. No lloraría al contemplar mi imagen en un espejo, ni me preguntaría quién soy, al percibir una profunda expresión de sufrimiento en esos ojos que ya no ocultaban la ira y la locura de alguien que ha perdido el control de sí mismo y de su entorno.
Con Penélope caminaría por la playa en silencio hasta el anochecer, y cenaríamos en un restaurante discreto sin que nadie pudiera reconocerme. No habría preguntas incómodas, y sí una conversación que nos llevaría a nuestras infancias, admitiendo que las manecillas de los relojes transcurren inevitables hacia las cenizas y el olvido que seremos.
Las velas y la oscuridad de la noche, el tejido suave de las sábanas, el color tenue de las paredes, los muebles antiguos y el aroma de los jazmines permanecerían en mi memoria para siempre; y con temor, contemplaría los detalles más íntimos y frágiles de su rostro que acariciaba con un agónico presentimiento de fatalidad.
La besaría y oiríamos la textura de una música lejana que nos protegería de la melancolía y de nuestras lágrimas. Antes de un nuevo día, la abrazaría sin pronunciar esas palabras temidas y esperadas. Y aunque me arrepintiera una vez más, no me atrevería a susurrar que la amaba; unas letras prohibidas que entrañan un peligro irracional y un lujo que no podía permitirme.
Con Penélope, no tendría que analizar encuestas de intención de voto, ni leería la prensa mientras el mayordomo está al otro lado de la puerta, inmóvil y a la espera de una orden al enterarme de otra mala noticia o al recordar las máscaras desagradables de quienes ya no aguantaba su presencia e hipocresía.
Con ella no tendría que entrar en Twitter y leer los comentarios positivos de Mr. Handsome, un perfil en el que se oculta una chica que aún cobra una nómina socialista, por hablar bien de mí y escribir que era guapo; mientras me decía a mí mismo que no olvidase que era español, y lo que había significado esa partida de nacimiento unos siglos antes, cuando construíamos iglesias y universidades en unas tierras salvajes y de una belleza única en este planeta.
Con mi querida Penélope permanecería muy lejos de esos círculos perversos de corrupción o de negociaciones, engaños y estafas planificadas para entregar a nuestros enemigos, fragmentos de una democracia ya imperfecta en los diseños originales de sus cimientos, sobre los que se sostiene nuestra constitución y libertades civiles.
A su lado estaría protegido. Me abrazaría y cerraría los ojos para impedir que las lágrimas descendieran por mis pómulos y comprobase mi humanidad, ya que no era una criatura nacida en el Infierno con la apariencia de un hombre irreconocible al mirarse en el reflejo de una ventana o al ser acariciado en la penumbra de una habitación, aún no descrita y deshabitada.
Necesitaba desconectar o enloquecería. Necesitaba huir, y lo hice. En esas horas clandestinas en las que descubriría los nuevos latidos de una enigmática y deseable mujer. No habría escoltas, ni asesores o periodistas impertinentes, con sus miradas irascibles y preguntas repetitivas en un tono entre la indiferencia, la frialdad y la burla, que erosionasen mi nombre y mi propia existencia hasta límites ya inaguantables; resquebrajando la inestabilidad de mis pensamientos irracionales y destructivos, que narran mi aislamiento y la insoportabilidad de su voz y su sonrisa por no escribirle o de las frías noches en las que permanezco dormido entre las sábanas sombrías del amanecer.
No hay en el Cielo ni el Infierno una criatura tan hermosa y temible, con su piel fría y blanca.
Reconozco que mi descenso al Infierno era por Inma, y volvería a descender, sin importarme las consecuencias.
Editorial Relieve es un taller de tinta y papel, que publica libros literarios de gran valor narrativo, lingüístico y filosófico.
Editorial Relieve certifica que quienes lean las novelas de Rowland, quedarán cautivados.
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