Ese fin de semana que había comenzado un jueves al amanecer, se alargaría hasta un lunes triste y gris marcado en mi agenda. La escapada sería una pausa para quitarme todo el estrés y el ruido insoportable de los últimos meses. Un día antes de llegar a la base aérea, en mi cabeza solo estaba Penélope, una mujer discreta y perfecta con la que ya había estado en Roma y París. Y si alguien tiene alguna duda, no había culpa ni arrepentimiento, mi matrimonio era una mentira ya insoportable, en la que teníamos que guardar las apariencias dentro y fuera de la familia, un negocio millonario que pagaban todos los contribuyentes de España. Unos incautos y sumisos siervos de un reino de apacibles y fanáticos analfabetos que se dejaban extorsionar con falsas promesas, sin saber o admitir las terribles consecuencias. Y, aunque mi matrimonio no fuera una obra de teatro frívola y cruel, hubiera tenido la misma actitud y deseos, nadie me separaría de Penélope.

Ella era lo opuesto a mí, y sin embargo tenía rasgos que compartíamos. Era ambiciosa, gélida y callada. Y a la vez, era dulce, frágil e irrompible. Su actitud silenciosa y elegante ocultaba sus orígenes humildes y una extrema sensibilidad que nunca manifestaría. Tenía una inteligencia académica destacable y un gusto exquisito por las novelas y las canciones antiguas. Su mirada enigmática y seductora era un contraste entre las advertencias y las amenazas. Era letal y amable. Su sonrisa y rostro me recordaba a Vivian Ward, el personaje principal de Pretty Woman. Su naturalidad y elegancia descubierta en la penumbra de un restaurante en Sevilla, me atraparía, o quizá caí en una trampa muy elaborada. Nunca lo sabré, ahora ya no importa.