La belleza es la máxima expresión de la realidad.
Editorial Relieve
Culpable es el diario personal de Izan, un joven y atractivo programador de Google que sufre un accidente con su Trek. Al despertar del coma, la conciencia es la del presidente de España. Se siente perdido y tiene miedo, igual que Izan, que no sabe que está ocurriendo en esas horas y días lamentables que son un castigo, ya que descubrirá que un cretino vanidoso y sin escrúpulos se ha apoderado de su cuerpo apetecible y perfecto.
Noly Salgado, editora
Culpable es una “biografía no autorizada” del presidente de España, que sorprenderá a quien decida leer cada párrafo y capítulo escrito por Rowland. Uno de los protagonistas es un hombre autoritario y mezquino, que de saber la existencia de este libro antes de ser publicado, hubiera exigido y suplicado para que no saliera a la venta el trabajo literario de un autor único en las letras españolas. Las referencias y datos verídicos que aparecen, los podéis contrastar a través de organismos oficiales y de la hemeroteca. El resto de hojas escritas son las reflexiones de Izan y de un presidente que se arrepiente de haber sido un patético y cínico maniquí, que nunca admitió sus debilidades y errores cuando estaba vivo.
El contenido y la estructura narrativa está dentro del género de la novela urbana y psicológica. Escrita en primera persona y con un tono reflexivo e irónico, narra una fábula cruel y divertida, ya que el dueño de la Moncloa muere cuando pilotaba el avión presidencial. No obstante, está obligado a volver a la Tierra, apareciendo a los pocos días en el cuerpo de un atractivo neonazi de veinticinco años que trabaja de programador para Google. A partir de ese acontecimiento traumático y revelador, su vida comenzará a tener un propósito en el que irá desvelando su atormentada existencia y la nueva oportunidad que Buda le ha ofrecido, y que muy poquitos hombres y mujeres han tenido. Un último dato, Culpable pertenece a una trilogía que no dejará indiferente a nadie.
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La mañana de mi absurda y trágica muerte tenía la certeza de que iba a ser el inicio de un fin de semana inolvidable con una escort de lujo que medía un metro ochenta sin tacones. Penélope era una mujer extraordinaria que haría más soportable mi soledad y amargura. Caminaríamos por la playa en silencio hasta el anochecer, y cenaríamos en un restaurante discreto sin que nadie pudiera reconocerme. Estaba todo planificado. Las velas y la oscuridad de la noche, la textura de las sábanas, el color de las paredes, los muebles y el aroma de los jazmines. Necesitaba desconectar o enloquecería. En todas esas horas, no habría escoltas, ni asesores o periodistas con sus incómodas preguntas. No tendría que firmar documentos que ni leía o enfrentarme a nuevas encuestas de intención de voto. Begoña era un retrato borroso, y nuestras hijas estaban en un campamento de verano en California.
En teoría, el trayecto en avión no sería ni muy largo ni muy peligroso. Despegaríamos de la base aérea de Cuatro Vientos hacia el sur de Portugal. Nadie sabía nuestro plan de vuelo ni el lugar preciso donde aterrizaríamos, una exhibición de poder y desprecio que solo el presidente de España podía permitirse.
Del aeródromo de Algarve iríamos directo a Lagos, un pueblecito elegido por la belleza de esas calles estrechas y sus casas blancas. Era un fotograma antiguo y melancólico para ocultarse del ruido y de la miseria. La reserva estaba a nombre de Robert y Alicia Welsh. Nos hubiéramos instalado en la mejor habitación de un hotel pequeño y envejecido por los años y la brisa del desierto del Sáhara. Un lugar con vistas al océano Atlántico, que había sido construido a finales de 1947.
Ese fin de semana que había comenzado un jueves al amanecer, se alargaría hasta un lunes triste y gris marcado en mi agenda. La escapada sería una pausa para quitarme todo el estrés y el ruido insoportable de los últimos meses. Un día antes de llegar a la base aérea, en mi cabeza solo estaba Penélope, una mujer discreta y perfecta con la que ya había estado en Roma y París. Y si alguien tiene alguna duda, no había culpa ni arrepentimiento, mi matrimonio era una mentira ya insoportable, en la que teníamos que guardar las apariencias dentro y fuera de la familia, un negocio millonario que pagaban todos los contribuyentes de España. Unos incautos y sumisos siervos de un reino de apacibles y fanáticos analfabetos que se dejaban extorsionar con falsas promesas, sin saber o admitir las terribles consecuencias. Y, aunque mi matrimonio no fuera una obra de teatro frívola y cruel, hubiera tenido la misma actitud y deseos, nadie me separaría de Penélope.
Ella era lo opuesto a mí, y sin embargo tenía rasgos que compartíamos. Era ambiciosa, gélida y callada. Y a la vez, era dulce, frágil e irrompible. Su actitud silenciosa y elegante ocultaba sus orígenes humildes y una extrema sensibilidad que nunca manifestaría. Tenía una inteligencia académica destacable y un gusto exquisito por las novelas y las canciones antiguas. Su mirada enigmática y seductora era un contraste entre las advertencias y las amenazas. Era letal y amable. Su sonrisa y rostro me recordaba a Vivian Ward, el personaje principal de Pretty Woman. Su naturalidad y elegancia descubierta en la penumbra de un restaurante en Sevilla, me atraparía, o quizá caí en una trampa muy elaborada. Nunca lo sabré, ahora ya no importa.
CULPABLE ES UNA NOVELA QUE PERTENECE A UNA
TRILOGÍA QUE CAUTIVARÁ A MILLONES DE LECTORES
No hay en el Cielo ni el Infierno una criatura tan hermosa y temible, con su piel fría y blanca. Contemplo el borrador de los pómulos, los labios malvas que han vencido los límites de mi imaginación y el deseo. Es un instante en el que admito esa mirada letal que me atemoriza, y presagio que nunca besaré su rostro ni la abrazaré. Ella es mi tormento y reconozco que posee la apariencia de un ángel maldito. Su cuerpo era tan frágil y resistente al dolor y sufrimiento, que ocultaba un secreto inconfesable que me desvelaría. Antes de conocer el sonido de su voz o el perfume natural de sus manos y cuello, no sabía su nombre, al que de sus colmillos caía sangre o que sus ojos grises desprovistos de vida surgían lágrimas que manifestaban un sufrimiento estremecedor.
Reconozco que mi descenso al Infierno era por Inma, y volvería a descender, sin importarme las consecuencias. Ya no es mi chica, aun así, hay vínculos irrompibles. Ya no llueve ni es de noche, la tempestad y el frío son un recuerdo lejano. Ella simbolizaba la perfección humana, belleza y erotismo, furia y templanza. Era la criatura más civilizada y salvaje que he conocido, prólogo de mis errores y aciertos, de mis grietas y fortaleza. Prólogo de los placeres y de las lágrimas derramadas o de los gritos y las súplicas. Ella era el caos y el orden, y el preludio de la pasión y el silencio o el castigo y la clemencia.
La belleza es la máxima expresión de la realidad.